(по следам музы - Кубинский Песок)
милосердною быть – это (кажется мне) не излишек.
сколько в выстреле пуль? столько нежных внутри у меня
слов про ночь, про пески… про стареющих плюшевых мишек
и про нас. эти – главные. ими молчу, их храня.
после долгой беседы – лишь окон ночных запустенье.
по-собачьи завыть? да что толку – расстроен, конечно, и вой.
я в хорей или в ямб обращаю свое нехотение
быть одной, быть сильней… или просто не вместе с тобой.
украла бы тебя, полуночные ласки так скоры!
не увидеть лица, а глаза можно просто закрыть….
и дождаться до срока, когда затихают все споры,
когда ясно становится: «Мальчику все-таки быть»!
украла. сослагательность лжет даже в строчках.
украла. не дичок, но ребенок «неполной семьи».
украла этот теплый, родной, драгоценный комочек
украла.
только взгляд и ладони у кражи – безумно твои.
хлопотать стану вьюжными-зимними, грея в кастрюльках
молоко или кашку. стараясь совсем не заснуть,
если Мальчик не спит. заменяя на шарики пульки,
на пятерки – «колы», и себя – на него.
продолжать буду путь.
иногда вместе с ним, иногда за него – понарошку.
принимая бесчисленных девочек, печь ввечеру пироги,
развлекать их беседой, принять («ну, подарочек!») черную кошку,
а потом, неизбежно (уже про себя): не беги!
«не беги», - говорить ему, в путь по утрам собирая.
«не беги», - отправляя в работу, в женитьбу, в отцы.
«он приедет», - и с кошкой порой говорить привыкаешь.
приезжая, он гордо промолвит: «Да, мам! Близнецы!»
милосердною быть, я уверена, вовсе не лишне.
милых сердцу все больше с годами – и этим жива.
а украсть – то не грех. прочитала я множество книжек…
если любишь – простят.
хотя книги – не чувства. Слова…