Ветер, пробравшись на кухню украдкой,
Перебирает чужие листы,
А предвечерье походкою шаткой
Шествует мимо его маяты.
Отхороводил и откуролесил,
И отскандалил, и откружил.
Он пропадает в ущербе, как месяц,
Точно хандрит от болезни души.
Вот, – задыхаются также в тумане,
Перезревают больные стихи…
Форточку настежь, – пусть в небе растают!
Пусть Он отпустит им наши грехи.
Там, в поднебесном эфирном покое
Книга лежит моего бытия…
Есть в ней причина, конечно, – но что ей
Память моя? Что ей память моя?..
28.06.05.