Пеленаю печаль о тебе,
Развивая в себе отстраненность…
Катит ком моя жизнь-скарабей,
В ней забыто понятье «влюбленность».
Не ищу я сравнений с тобой,
Но смотрю на других сквозь решетку,
Нет, скорее сквозь холст – решето,
И никто не «осел самородком»…
Есть мужчины, что слепнут глаза,
Есть мужчины – само совершенство…
Есть мужчины, что тело все «за»,
Но душа – мотылек-егоза,
В государстве моем - духовенство,
Не дает идол прежний сменить
На языческие ритуалы,
Говорит, что я просто устала,
Что смогу лишь однажды любить…
На вопросы: «Какой же Он был?
Чем он лучше?...» - стираю слезу я:
- Не скажу, на кощунство нет сил…
Он, как солнце в небесной пироге
Ты пойми, и о маленьком боге
Я не смею слова шептать всуе…