По мотивам книги Бориса Ельцина
«Исповедь на заданную тему».
Продолжение
Глава третья
Мальчик без пальчиков
По Зырян-реке плывут брёвнышки,
А в Зырян-реку с крута-берега,
С крута-берега слёзный звон.,
Слёзный звон Ярославен зырянских:
Спаси Господи люди твоя,
Спаси господи от недолюшки,
Мужичков нам, Господь, сохрани,
Пусть вернутся живыми с войны!
По Зырян-реке плывут брёвнышки,
Вдоль Зырян-реки стоят избушки,
В той, где Боря живёт, худа нет пока.
И родитель при доме, и матушка.
Есть и щи на столе, и сметаночка.
А у Бори чертёнком – смекалочка:
Уж давно не звонят колоколенки
Той церквушки, где был он крещён,
Поп исчез, да наложено вето
Богу кланяться, крестик носить.
Что же там в этом храме находится,
Что же там?
Эта мысль не даёт Боре жить.
Над Зырян-рекой звёздна ноченька.
А в самой реке хруст шуги.
Ах, как хочется Свет - Борисоньке
Там, в церквушке, впечатать шаги.
Ой, ты гой еси!
Кто б явился тут,
Да за рученьку,
За бел пальчики
Да увёл бы его от беды.
Да на час на тот
Ночи хруст шуги
В тяжком сне село убаюкалось.
Спал и стар, и мал
В снах летя легко тропкой счастия.
А наш Боренька
И дружки его
В этот тёмный час хороводилсь.
Да морозный звон перезвоном шёл
Вдоль стальной струны
Колюч-проволоки.
Говорил один, явно Бореньке:
- Ты затеял сбор, тебе первым быть,
Полезай туда до церквушечки.
Покажи нам прыть,
А потом и мы постоим за честь.
Доползли до стены
От мороза холодной.
Дверь массивная, ржавый замок.
Все оконца досками забиты.
Нет, вот доски свисают в одном.
Боря лезет к нему.
Подтянулся, и нет уже Бори.
Внутри церкви наш Боря,
Что-то двигает там.
Где когда-то крестили свет Борис- Николаевича
Стены голые, темень.
И мышиная вонь.
А на паперти ящики.
Боря понял:
С тротилом.
Один ящик просунул в окно…
Чтрк, да чирк,
Парни чиркают спички.
-Эх, растяпы!
Прикройте от ветра меня.
И друзья отступают.
Пусть Борис испытает судьбу у огня!
Чирк, да чирк!
И вдруг яркая вспышка.
Эхо взрыва летит вдоль Зырянки-реки.
Боря слышит тот взрыв
И тот взрыв он не слышит.
Сердца яростный стук
И свинцовая тяжесть руки.
Из обрубочков пальцев струйки кровавы
И кровавый снежок у Бориса в ногах.
Стиснул зубы.
Шатаясь, вдоль реченьки к дому.
А друзья врассыпную – они не причём.
Сам полез…
Вот и дом. Он на дверь налегает плечом.
Слышит вскрик материнский.
Мутнеет сознанье.
Где-то в розовом отсвете глыба отца.
Взгляд суров, словно камень слова:
- Сам того он хотел – быть беспалому.
Он живёт, мать, совсем без ума!