Ослабевшим прерывистым пульсом
Бьётся нервная рифмой строка.
Вялый слог через силу очнулся,
Но идея уже умерла.
Как Ромео не встретил Джульетты,
Околдованной гибельным сном –
Так не встретила муза поэта
Потому, что он не был влюблён.
Исчерпался фантазий колодец,
Исцарапано днище души.
И хромой, стихотворный уродец
Рифмохнычет: «Меня не пиши!».
Но упрямое сердце поэта
Вырывает строку за строкой -
Так хотела поверить Джульетта
Что Ромео, конечно, живой -
Истязает облезлое слово,
Ослабевшее в прозе газет.
Эта тщетная вера не нова,
Разорённый искусством поэт!
Не терзайся теперь без сонетов,
Не насилуй пустое нутро –
До тебя сотни сотен поэтов
Восклицали предсмертно: не то!
Муза – ветреная чаровница,
Но её ли за это корить?
Только тот с ней сумеет ужиться,
Кто научится вечно любить.