*****
За горами, за снегами,
Чуть, прогретыми, апрелем,
Ты сидишь и вышиваешь
Одиночества печаль.
И глядишь в квадраты окон,
Разлинованных капелью,
Но сыра и неуютна,
И глуха ночная даль.
Как жестоки километры,
Ну, никак, не сократятся
До умеренных размеров,
Чтобы каждый был, как шаг.
Восемьсот шагов немного,
Ну, всего, минут пятнадцать,
Чтобы рядом оказаться,
Правда, только лишь в мечтах.
Я бы взял твои ладони,
И прижался к ним щеками,
И склонился бы на плечи,
Благодарность не тая.
А дочурка нащебечет,
Чуть картавыми словами,
Про свое. У ней, конечно,
Есть два друга - ты и я…
апрель,1991.