я живу в своей душной квартире
сплю в постели и ем за столом
двадцать три-восемь-три-ноль-четыре
это мой городской телефон
три окна, на одном - занавески
дверь двойная, четыре ключа
открывая их - злюсь не по-детски
матюги еле слышно бурча
в спальне - полки под книги и диски
и кровать, что обычно пуста
а на кухне - тарелки и миски
холодильник, электроплита
я со всем этим не управляюсь -
ведь еще есть и шкаф, и комод
если что-то куда-то девалось -
эту вещь и Джеймс Бонд не найдет
потерял я здесь денег немало
и любовь где-то тут потерял
где? в шкафу? под плитой? за диваном?
или, может, я плохо искал?
только что мне тогда остается
если все же искал хорошо?
та любовь ведь уже не найдется
если сразу ее не нашел
та любовь и любимое имя -
словно шелест зеленой травы.
словно солнечный луч после ливня -
длинный волос с ее головы
и теперь в тщетных поисках смысла
провожу я часы вновь и вновь
если есть что-то важное в жизни
это "что-то" - бесспорно, любовь
без нее мне не спится, не пьется
то есть пьется, увы, даже сверх
без нее очень плохо живется
но она - это приз не для всех
не найти ее в солнечном мире
не найти ее в темном углу...
я умру в своей душной квартире
на своем деревянном полу