Расходится дорога жизни,
Разметки не видать вдали…
И память будто бы зависнет
На тех событьях, что в пыли.
Я проезжаю эстакаду,
Я еду час, а может два,
Улыбку рисовать помадой
Привыкла, но не навсегда:
Она же все-таки сотрется,
И все увидят грусть мою.
«Она же плачет, не смеётся», –
Обсудят то, что я творю.
Расскажут, с кем проходит время,
Расскажут, чем болею я.
Услышав: «Я люблю», задремлют,
Подумав, что потеряна…
За блеском фонарей дорожных
Свою скрывает темень ночь,
Не слышу больше слов тревожных,
Лечу я дальше в тайну прочь…