И если старость это не морщины
И не редкое серебро волос
Пуком стрел, вросших в темя Холма
А время перед Смертью
Ия, чувствуя себя глубоким стариком
Должен ли считать Ее
Живущей этажом ниже
Квартиры, в которой я ночую
Проснувшись в луже собственной страсти и немочи
Я исцелю твои чувства: Ярь, Уна!
Ори! И, крича, себе дорогу прокладывай
Для жатвы обильной
Воина Духа…
Лето 1993 г.