Сидим на берегу, под цветущей вишней. Солнечный ветер гоняет целлофановые пакеты и бумажки. Где-то недалеко, у девятиэтажки, возвышающейся на горке, старательная хозяйка стучит ведром о мусорный ящик.
Жизнеутверждающе посверкивает коньяк в пластиковых стаканчиках, отражая яркое апельсиновое светило. Нагревается и тает разломанная на куски шоколадка. Аппетитно пахнут пирожки.
Обеденный перерыв…
- Ну, будем!
Лерка поднимает стаканчик и делает многозначительное лицо.
- Будем, - отвечаю. Потягиваю с наслаждением обжигающий рот напиток.
- Естественно будем, - возмущается Лерка. - Что нам еще остается? Мужики мельчают, вымирают. Скоро только мы и останемся.
- Хм. Вопрос спорный.
Улыбаюсь. Лениво в сотый раз обсуждать эту тему. Лерка вспыхивает.
- Ну, вот скажи, давно ты видела на улицах города высоких мужиков? Где они?
-…
- На машинах они ездят. Давно замечено, что наибольших успехов добиваются именно высокие.
- Ну и что?
- Ничего. Высокие и успешные - на машинах. А пешком - все, что осталось? Несправедливо.
Ну да, ну да...
- И, заметь, те, что пешком ходят, ну - неудачники, встречают себе подобных девушек. А потом у них рождаются такие же невзрачные, низкорослые сыновья. А у тех, в свою очередь, - тоже коротышки. И получается, что мужики вырождаются!
- Глупости. Просто тебе еще не попадались нормальные парни.
- Это потому, что я хожу пешком.
- Значит, ты неудачница?
Замолкает. Болтает коньяк в стаканчике. Признавать себя неудачницей ей явно не хочется.
От строящегося моста, в нашу сторону бредет, чуть покачиваясь, здоровенный мужик. Рост - сто девяносто, не меньше. Во Франции таких называют клошарами. У нас проще - бомж.
Лерка презрительно косится на него. Морщит нос.
- Неудачник!…