О вкусах спорить бесполезно,
о смысле жизни спор смешон:
в потёмках шастаем у бездны,
на нос надвинув капюшон.
Снуем, как мелкие песчинки,
в водовороте-чехарде,
толкаясь часто без причины,
след оставляя... На воде.
И где-то в броуновской пляске
поодиночке иль гуртом
уходим в бездну. Тонут маски.
Круги стихают за бортом.
На свете очень много, братцы,
есть подтверждений: жизнь — мираж.
Давайте ж плыть и не толкаться
и вспоминать про «Отче Наш»...