Господин Аналитик устал
Занижать болевой порог,
Он раскладки свои достал
Взял, и с жизнью постылой сжег.
Надоело все вечно знать
От начала и до конца.
И под маской слепой скрывать
Стертый след своего лица.
Знать что скажут, и что соврут,
На пять клеток глядя вперед.
Только тлеет душа, как трут,
Но от этого больше жжет.
И у всех до конца билет,
Не хватило лишь для него.
Никакого тут счастья нет -
Знать чуть более ничего.
Режут ноги осколки в кровь,
От разбитой жизни его.
И как бритвой прошла любовь,
Через полное ничего.
Господин Аналитик, все,
Дальше ваш не пройдет билет.
Ветер пух с тополей несет,
Рванью жизни, которой нет