Неотвязчивый дождик лопочет,
словно отзвук весеннего дня...
Эти капли - песок многоточий,
рождены из ветров и огня.
Этот дождь торопил и злословил,
исчезал будто собственный крик,
он иные мне встречи готовил
между дел,нежных писем и книг.
Трын - трава поднялась из тумана
и нарушила сладкий покой,
только странное чувство обмана,
будто крылья,росло за спиной.
Обостряло все звуки и зренье,
тихой властью сжимало уста...
Этот дождь был как свет,как спасенье,
как слеза на распятье Христа.