Умирает день, задыхается
В бреде собственной информации.
Я к иконе спешу, чтоб покаяться,
Чтоб исправить души деформацию.
Засыпает день от усталости,
На лампаду глядя долго щурится.
И в предчувствие скорой старости
Покидает остывшие улицы.
Покидаю и я пристанище:
Тело бренное, тело разбитое.
Не по ангельски, может быть, белое.
Но и чертом пока не добытое.
Рассекаю душой стены душные,
Потолки умытые сыростью.
Отдаю ее непослушную
В руки ветра- бродяги
И милости
От небес грозовых
Я не жду уже…