В Лондоне всегда по ночам светло,
Грязно и весело. Сырое стекло
двухэтажного буса
прогнулось под щекой туриста-руса.
Рядом пакет на мокрой резине
С толстым булькающим мартини.
Бус везет по ночной столице
Невидимые сияющие лица
Не разберешь каких еще рас
Кроме советской, то есть нас.
И только возле Большого Бена
Затормозили. Два полисмена
Точно, как в кино о Бейкер-Стрит,
Стоят, прохаживаются, и делают вид,
что все это происходит не с нами,
что Европа с ее огнями
нас, гордых правнуков (чьих?) не касается.
Мы вылезаем и маемся,
Затем идем в направлении отеля
Мимо современных зданий
и странных параллелей
средневековья – аббатств и соборов,
в тумане прячущихся от взоров.
А утром – туман еще пуще, и Диккенс
обменивает в фойе шиллинг на сникерс
(или только кажется), но вскоре
мы выходим из гостиницы в колючий смог
чтоб петлять в тумане лондонских дорог,
расчерченных аккуратно, на английский манер.
Мы выходим к реке. «Темза, сэр!»