За клином клин летят слова в поток,
а журавлей в полет уносит осень,
на лисьих листьев палевую проседь
пал воздуха палящий холодок.
Плывут - исчезнуть плавно облака,
как оболочки дум и чувств последних,
колокола звонят, зовут к обедне,
доносится их звон издалека.
Возможно, что торжественный покой
останется, пусть даже нас не будет.
В иные времена, иные люди
изобретут язык совсем другой.
Быть может, звуковой поток из новых слов
напомнит шум листвы и звон колоколов.