Не прочитаны, не изданы
Дневники твоей души.
Как прекрасны горы издали,
До чего же хороши!
Ходят, скручиваясь, волнами
Над Чегетом облака.
Снегом склоны переполнены
И карманы рюкзака.
Там веревки, крючья сложены,
Там на всех – запас воды.
Мне маршрут, тобой проложенный,
Не предсказывал беды.
То ли вор я, то ли стражница
В заколдованной тиши.
Раем мне отсюда кажется
Кюкюртлю-чегет-баши!