Там полдень – выстрелом из пушки
Пробив на Петроградской, стих.
Там по бульварам бродит Пушкин,
Там Бродский пишет братский стих
О сини линий ленинградских,
Не видя стансов в них своих.
Свой город вечный и воздушный,
Где лишь стихи живут и души,
Над крышами открыл – до крыл,
Почтив меж делом безделушкой,
Ты пропуск в вечность получил.
На Петроградской каменистой
На пять минут остановись ты
И оглянись: века вокруг.
Как солнце – остров Декабристов
Взметнулся к небу серебристой
Домов чешуйкою упруг.
Голубизной в залив впадая,
Дома высотные шагают,
И дух захватывают мой.
Чреда домов на курьих ножках
Всё ближе к небу понемножку
Идёт-бредёт сама собой.
На личной улице Наличной
Живу то я, а то не я.
Сверкает белизной больничной
Родная улица моя.
Безбрежных набережных нежность
Одета в царственный гранит.
Архитектуры белоснежность
Ещё тепло веков хранит.
Величественно-королевской
Широкой невскою волной
Омыт весь город – всплеском – с блеском,
За белой ночи занавеской
Колонн, соборов, зданий строй.
Стоят, мигая, светофоры
И, рты раскрывшие, мосты.
О, город, город! Очень скоро
Растаешь в сумраке и ты.