Она, не поэт и не песенник,
Она, не ласкает ханру.
Стихи вылевает по плесени,
Что произрастает в миру.
Одаривает нас улыбкою,
И счастье по строфам несёт.
И в странном словоистечении,
Себя она "Ферос" зовёт.
Она, написание строк своих,
Доносит до мира, любя.
Старается, пишет и думает.
На стих промолчал только я.
Ответа дождаться поэту бы,
Поклонников, тех что поймут,
Вот, всё то что нужно для этого.
Пусть стих твой и любят и ждут.