Печальный ветер гнёт верхушки леса,
Не затихает дождь желтеющей листвы
И греет душу свет в окне кривой избы,
Пред ним бессильна осени вечерняя завеса.
К избе ведёт тропинка. То петляя
Промеж дубов столетних, то по воле трав,
Растущих по краям, и вовсе исчезая,
Бежит сквозь сумерки белеющею лентой
И пред калиткой обрывается, устав.
Лес за спиной темнеет, ночь подходит.
Осенний воздух тёпел, густ и прян
Его дурман так нежно в грёзы клонит...
Дышу и становлюсь от счастья пъян.