Гордый ветер в поле свищет,
птица дивная поет.
Храм стоит небесной глади.
Ходит, молится народ.
Звон его пронзает душу,
купала тревожат взгляд.
Я забыть его не должен,
я построить его рад.
Крест на нем горит как солнце,
будто в сказке – золотой.
Он во сне мне появился,
я увидел лик святой.
Жизнь моя пройдет напрасно,
если не увижу вновь.
С детства я не верю в сказки,
но я верю в лик святой.
Может я не ношу рясы,
я ведь вовсе не герой,
грешник я - потом напрасный,
далеко ведь не святой.
Что об этом мне известно?
Сразу скажем ничего!
Но найду - ведь это честно,
и увижу я его.