В кругу зеленых лип под небом синим
Далекая гроза меня томит.
Кузнечики поют: «Мы завтра сгинем»,
А сердце, сердце словно динамит.
Аттила, Аларих-завоеватель –
На горизонте в тучах кони их,
И нужен только крохотный взрыватель,
Чтоб разорвался мир, столь целен, тих.
И, дорожа обманчивым покоем,
Ко мне прижалась истина сама,
А варваров рога трубят: «По коням»
И нарастают дальние грома.
И воздух рвут панические звуки,
И топот ног, и крик: «Горим! Горим!»
И в ужасе заламывает руки
Мой совершенный, мой прекрасный Рим.
2005