Иглою пальцы все исколет,
она сошьёт, потом распорет,
а он напишет и порвёт:
никак роман не удаётся, -
вот так не пишется - не шьётся
и дни и ночи напролёт.
Да, им судьба досталась злая.
Роман, в который раз кромсая
и платье заново кроя, –
откуда только брались силы?
Она ему шептала: - Милый!
А он: - Любимая моя!