было грустно в монте-карло,
было холодно в майами,
было пасмурно в нью-йорке -
туч не развести.
ты бросал, тебя бросали,
ты играл, тобой играли,
снова выбиты подпорки
стареньких шасси.
ты в канун декабрьской стужи
в небе догонял оленей,
задевал крылом за сани,
уходил в туман.
только это все ненужно,
пусто, скучно, полно лени,
вновь январь потом настанет -
вечная зима.
оседлай же снова ветер,
парусиновые крылья,
по прямой - аж до китая,
где поля и рис,
где лапша, бамбук и дети,
воздух полон желтой пыли,
и из тени наблюдает
многохвостый лис.
и живи себе как хочешь,
и не верь в чужие сказки,
спички продавай и сахар:
типа, крейзи рашн.
только вдруг однажды ночью
тихий мальчик узкоглазый
подойдет к тебе и скажет:
нарисуй барашка...