Он прощал, но ночью за окном темно,
И она улетала всё равно…
А.Макаревич
Перечитываю письма,
Перелистываю жизнь.
Ты изрисовал мне мысли –
Белым мелом чёрну высь.
Я кусаю губы с ухмылкой
На себя, что ребёнком была.
Не бывает любви с отсылкой
В прошедшие времена.
Может я потеряла что-то,
Может ты потерялся сам.
Только грустно скрипят ворота,
Убегу из пустыни в сад.
Сад любви твоей и надежды.
Вера – вот, что осталось в награду.
Пусть не будет всё, как и прежде:
Я и этой минуте рада.
Вспомню дворик, скамейку, луну.
От смущенья дрожали колени.
Лёжа, у тебя была в плену.
Взгляд ловил, как звёзды к нам летели.
Ты ласкал мне волосы, шутя,
И рассказывал о жителях небесных.
Нашим чувствам в этом мире тесно.
И за это ненавидела, любя.
И когда мы обнимались на прощЕнье,
Ты казался мне роднее всех других:
Светлый профиль, голос правый стих –
Вместе ожидали Воскресенья.
Так играючи искрились души
И сливались во единое – любовь.
Как хочу ещё послушать
Твои речи о рожденьи вновь…
Ты пустил меня в иные дали,
Унося обыденное прочь.
Жаль, что звёзды мне не подсказали,
Что последнею была та ночь.
Жаль тебя, что ангел твой украден,
Крылья сожжены, загублена мечта.
Дело всё в сложившемся укладе –
Неужели это натворила я.
Так кусаю я губы с ухмылкой,
Вспоминаю ночами без сна.
Не бывает любви с отсылкой
В прошедшие времена.