* * *
Как и у всякого...
А на дворе трава.
Вопросов всегда больше,
Чем можешь найти ответов.
Опадает листва - в реку, и голова
Клонится стрелкою компаса -
В зиму, в Лету.
На лету
Свистнет синица.
Встрепенёшься, но уже
Не обнаруживаешь причину тревоги.
Замкнёшься. Ненароком
Пробормочешь что-то о Боге
И о душе:
Почувствуешь, что сфальшивил,
Припоминая омусоренный ложью,
С детства знакомый дворик.
Знаю: ни ломаного гроша,
Ни выеденного яйца
Не стоят воспоминания.
Не проживёшь наново
И не вернёшься назад.
Потому и остаётся самое простое:
На выбеленный меловой фасад
Нанести нецензурную брань,
Фаллосы и обнаженных женщин
С распущенными по плечам волосами -
Чтобы не так рябило
От пустоты в глазах.
Потому-то, наверное, глядя в зеркало,
В измерение переходя иное,
Видишь подмену нации, пола,
Цвета волос и разреза глаз,
Исконных черт и примет...
Поскольку слово не искупается
Ни болью, ни, тем паче, любовью,
И звук никогда не переходит
В обозначаемый им предмет.
На самом ли деле - любая драма
На уровне паха и личного мифа?
Глаза слезятся и щурятся,
Поймав в перекрестье рамы
Вкатывающего бочку на свой Арарат
Сизифа.
Порою в жизни всё складывается
Вовсе не так, как хотелось...
Железо желаний ржавеет,
Тело не так послушно...
Слепок с лица и кисти.
Кожи окаменелость:
Во всё нарастающей стуже -
Внутри и снаружи.
(17.10.93 г.)