В 10.00
выбросило на берег
мёртвое утро.
Отмучилось.
- Где тебя похоронить?
- В тебе.
- Но там уже лежит вчерашний вечер.
- Тогда закопай меня в мокром песке.
Я сделал на берегу
ещё одну лунку.
Какую по счёту?
Не помню.
Я уже столько лет
хороню свою вечность –
у каждого она своя:
дни
выбрасываю без сожаления,
ночи
меняю на женщин,
водку и сны,
вечера оставляю себе,
а утро…
УТРО ВСЕГДА ХОЧЕТ ЛЕЖАТЬ У МОРЯ.