Ещё один вечер. Неужели ты забыл обо мне? Так быстро… Хотя, чему я удивляюсь? Ведь всё проходит. Всё заканчивается, как и эта смена. Я не виню тебя: у нас ведь всё - равно ничего не получилось бы, ты сам это сказал. Не знаю, что со мной. Внутри, как обычно, пусто, но в самом уголке души поселилась грусть. И обида. На саму себя. Ведь хоть одного человека я могла бы сделать счастливым, но… Я слишком опустошенная, потерянная, заблудившаяся в непонимании и жестокости, уставшая даже дышать… Живет во мне только оболочка, разноцветная, яркая картинка, скрывающая умирающую душу.
Ты совсем меня не знаешь. Ты один из многих, но таких как ты единицы. Прости меня. Прости, что не такая, как все. Прости, если сделала больно. Ведь я больше не испытываю боли… Я слишком к ней привыкла. Ты не сможешь понять. Мы слишком разные. Конечно ты не понял значение глубоких порезов на моей коже… Именно поэтому ты всё ещё знаешь, что такое боль. Ты боишься её. Ты чувствуешь. Я нашла выход, ты и не искал. Всё, что мешает моей душе медленно таять, стекает вязкими алыми каплями с тонкого запястья испещрённого множеством длинных шрамов, опять возвращающих в прошлое, заставляющих вновь и вновь перебирать воспоминания, перелистывать страницы взлётов и падений, расставаний и потерь, калейдоскоп лиц и судеб… И это моя жизнь. Моя. И я ни с кем не буду её делить. Я слишком свободная. Этого тебе тоже не понять.
Ты нужен мне. Но на моих условиях. Это значит никаких отношений, никаких обязательств, никаких обид… Только игра по моим правилам. Только игра. Ты ведь снова меня не поймёшь. Потому что ты другой… Куда же ты исчез из моей жизни? Знаю, у тебя не работает мобильный. А ведь я написала тебе письмо. Правда, на электронный адрес. Другого не знаю. Я вообще почти ничего о тебе не знаю. Но это не важно. Ведь у нас всё - равно ничего не получилось бы. Твои слова. Я их помню.
Ещё один вечер.
И снова без тебя…
2.07.2007.