Свой лик похмельный брея поутру,
С тоской я думаю, что все же я умру.
И дни усталой серой чередой
В воображении проходят предо мной -
И я ищу, что было бы в них мило,
Но мне не вспомнить ничего,
Что бы печаль ни омрачила.
И в будущем веселья ни хрена –
Работа, дети и жена…
А дальше – холод каменной плиты,
И безобразные из пластика цветы.