Боль пишет стихи, оформляет картины.
Боль дарит нам ноты, толкает нас с крыш.
Она может вырвать из будничной тины,
А может топить в ней, пока ты молчишь.
Рисуя на лицах морщин паутину,
Она ранит душу, сжигая нам плоть.
И шепчет мне бес, завлекая в трясину:
«Зачем это чувство придумал Господь?»
Живёт она в снах и словах эпитафий,
Мелькает в глазах, в заголовках афиш,
И смотрит на нас с серой мглы фотографий.
И дарит свободу, толкая нас с крыш.