И по Арбату не ходит, конечно,
синий троллейбус: оборваны струны
ветром умчавшихся шестидесятых.
Смятой бумажкой играет небрежно
память, присевшая зайчиком лунным,
возле шагнувшего в бронзу Булата
Нотами брызгают в полночь созвездья,
песню арбатских дворов разливая,
бьются аккордами в терциях липких.
Шепчутся эхом ступеньки в подъезде,
и, уезжая в зеленом трамвае,
Моцарт играет на старенькой скрипке...