Дома как слова не написанной книги,
Где каждая буква – хранилище тайны.
Их время одело в забвенья вериги,
Стоят, молчаливы и необычайны.
Их букву за буквой читай – не прочтутся,
Затеряны временем текста страницы...
И те, что сегодня – в столетьях сотрутся,
Вот разве что имя одно сохранится:
Тут жил, тут работал, тут пел дифирамбы...
А были ведь, жили здесь многие жители...
Эх, эту историю выучить нам бы,
Пока ещё живы её исполнители.
В них время тасует ряды поколений,
В них пишется жизнь за страницей страница...
А нам остаются осколки вкраплений:
Какие-то даты... какие-то лица...
Кто создал их образ? Кто дал воплощенья?
Кто мир их наполнил своею судьбой?
Мелькают, мелькают, мелькают мгновенья...
Вот также и мы отмелькаем с тобой.
Потом раскопают кирпичную кладку,
Остатки посуды, стекло и брусчатку…
Напишут, гордясь, многословий тома
О жизни, которой не знали дома.