Катастрофа внутри раздражает своей очевидностью
И стучит молоточком в висок о мою невнимательность.
Я сейчас позвоню и скажу, что я болен «личностью»
И уже не совсем различаю сны и сознательность.
Мои руки горят в лихорадке запутанных дней,
Календарных листов: «Это личное! личное! лично!!!»
Пропускаю затяжку. Пора расстрелять голубей
Их же перьями. С крыши. Пусть меня ловят с поличным
Как убийцу, как психа. Я просто хочу покурить.
Аспирин и бинты не помогут от каждой глупости,
Не излечат врачи. Так что можешь теперь не спешить
Расстилать мне кровать, задыхаясь от привкуса мутности.
Я хочу покурить, как водитель бездомной маршрутки,
Разогнавшись по встречной и матерясь из окна.
Это личное, личное… «он заражен не на шутку»…
Так всегда происходит, когда я ложусь без тебя.