Тут, в общем-то, и говорить не о чем.
Спросила – ты не ответил. Подумаешь, ситуация.
Мальчик забавный и гуттаперчевый,
жизнь расценивающий как замысловатую провокацию.
Вроде не скучный, но чересчур логичный.
А мне вечерами хочется праздника и сумасшествия.
В бесконечность на электричке.
Или какого-нибудь нестихийного бедствия.
Хочется водкой забыться, можно текилой (по выбору).
Соль, перец, горчица (по вкусу). Лимон. И бабочки
в глупых рамках на грязных стенах. Сказочки,
которые ты не любишь. И песни Визбора.
Почему мне так не везет?
Бог с ним, с принцем. Пусть будет хоббит,
но хотя бы по пятницам настоящий.
Стать что ли пьяницей и гулящей?
А то просто маленький пластмассовый робот.
Как старые письма – мятая, пыльно-белая.
Не умею прощать, готовить и вовремя уйти.
Все из-за тебя… Даже эта планета, наверное.
Чтобы легче было тебя найти.