Сидел поет в саду под вишней
Её цветы - то муза для него
Он хоть в эпохе этой лишний,
Не отречется слова своего
Залатанный пиджак и грязный ворот,
Не жизнь, а мука. Для чего?
Зачем стихи свои он пишет? Ропот
Безжалостной толпы преследует его.
И гений слова, мастер рифмованья
Вздохнул глубоко, мягко улыбнулся
И тихо молвил: "Милое созданье,
Мои слова - то правда." молча оглянулся
Затем продолжил: "Строгая толпа
Не понимает моего искусства
Их мнение - то глупая молва.
Они не понимают... Это грустно..
Я лишь сказать хотел правдиво
О чем кричат в ночи сердца
И показать хотел я миру,
Что он не видел никогда.
Мне не нужны ни слава ни признанье
Лишь понимание, надежда, вера..."
Стихи - его единое призванье
Не замолкает в сердце его лира.
Ушел поет, мыслитель вечный
А я сижу на лавочке под вишней,
Ушел поет по пути млечном
Он там уже не будет лишний....