В несжатость полей,
там,
где рожь колосится,
найдётся одно золотое зерно,
в мой сноп и в стога
из стихов превратится.
В нём рифма от ветра.
Принять золотистость в стихи,
как подарок готов.
В яркость солнца лучей -
луч свет-златом искрится.
Вплетаю тот луч
в свою вольность стихов.
Он может, как в сказке,
в мой сон превратиться -
в подарок.
Дарить я стихи
в бесконечность готов.