Ряд бусин на загорелой шее
Щекочут и тревожат взгляд,
А руки, словно что-то не успели,
Тревожно так косынку теребЯт.
Давно не помнят лоска маникюра,
Браслетик на запястье не блестит, -
Вот эти руки, достойные Кутюра,
Несут сокровище терпения в горстИ.
Обыденность привычною горчинкой
Непрошено скатилась в омут глаз.
Меж пальцев дней теряются песчинки,
Песок просеян - не блестит алмаз...
И назовут её провинциалкой,
Посмотрят безразлично вслед…
А ей озноб асфальта видеть жалко
И тесно среди городских побед.