Фиолетовый, красный, зеленый, - сплелись в единую спираль, причудливой однобокой восьмеркой огибающую бесцветное солнце. Холодными лучами оно опаляет сухую морщинистую землю. Пусто, дико, ярко… Только маленькая деревянная мельница уныло покачивает лопастями в ожидании. Чего? Увы, здесь некому ответить на этот вопрос. Да и на любой другой. Когда-то здесь была жизнь, но со временем… Ах да, однажды время стало бессмысленным и потеряло само себя. Тогда перестали существовать мгновения, часы, недели и даже тысячелетия. Все превратилось в монотонную бесконечность без размера и протяженности.
Но поляне стоит стол. За ним Безумный Шляпник пьет чай и ест грибы на длинной ножке. Изредка он закуривает сигарету и стряхивает пепел в сахарницу. Потом смотрит на остановившиеся часы и громко спрашивает: «And what exactly is a dream? And what exactly is a joke?». Кстати, все это происходит беззвучно, потому что звук потерялся вместе со временем. Осталась только видимость. А возможно, и ее не стало.
Шляпник берет в руку несуществующую кисть и на несуществующем холсте пишет картину. На ней он, сияющий как солнце верхом на единороге мчится над туманными ручьями, несется вместе с облаками в голубом глубоком небе и… Слезы начинают струиться из его глаз и смывать легкие мазки. Картина исчезает, не успев появиться. Остается только сияние.
Безумец смеется. Окидывает мутным взглядом невидимых гостей. Они встают и расходятся.
Чаепитие окончено.