Посвящается моему отцу
Пыльный ветер лениво шевелит триколор.
Из бойниц блокпоста пулеметы хмурятся.
На броне бэтээра спит усталый майор,
В снах его - цветущей черемухи улицы.
В снах его – залитая солнцем ночь
Над далеким рыбацким северным городом.
В снах его – жена, маленькая дочь,
Старшеклассник-сын, вступающий в молодость.
Ну а тут – жара, пыль, суровый люд,
Мимо глаз глядят с улыбкой недоброю.
Пуля, мина, нож… убьют – не убьют,
В карты черт играет судеб колодою.
А потом был день, и потом был бой
Между низких оградок старого кладбища.
Автоматные очереди, вой
Мин фугасных, летящих с горного пастбища.
И пузатый как жук, шумный «Ми-восьмой»
(слава Богу, на мат в рацию откликнулся)
Низко-низко, над самою головой
Развернулся и в горы на поиск кинулся.
Грохотнуло где-то. Стих миномет.
Утащило ветром облако дымное.
Живы все. Лишь сухость горло дерет -
Фляжку тянешь ко рту руками пыльными.
Снова ветер лениво шевелит триколор.
Из бойниц блокпоста пулеметы хмурятся.
На броне бэтээра отдыхает майор,
Вспоминает родные лица и улицы…