Когда в тоскливый час ночной ты вспомнишь обо мне,
Я тоже вспомню о тебе в далекой стороне.
Но молодой наш командир от лирики далек,
Ему приспичило опять кокой-то марш-бросок.
Я думаю, зачем – бросок, мы ж римские солдаты!
А нам кричат: - Вперёд, вперёд! Там скифы-азиаты!
Ну, азиаты, ну и пусть, поужинать же надо,
А ночью можно и попасть в какуй-нибудь засаду.
Фу, пронесло, благодарю Афину, блин, Палладу.
Наш командир себе нашел и подвиг, и засаду.
Попал копытом в яму там. Не командир, а лошадь!
Теперь лежит, слегка сомлел, но вид уже хороший.
Великого он Рима сын, тут каждый понимает,
А что упал лицом в навоз – так с кем же не бывает?
Теперь письмо я допишу спокойно и размеренно.
Войну мы скифскую ведем успешно и уверенно.
Мы продвигаемся вперед, враги трепещут в страхе,
Бегут, как только легион готовится к атаке.
Вот только командир наш крут, лишь люди засыпают,
Орёт: - Подъём! Мол, скифы тут, и что-то замышляют.
А кормят, в общем, ничего, пока, по крайней мере.
Ну вот, опять орёт: - Подъём! Приспичило ж холере!
Тебе я перешлю письмо с какой-нибудь оказией,
А чем закончится война, прочтешь Дельбрюка - Разина…