Перед призрачными небесами
Сняли обувь все, кто уходили.
Мы, прозрачные, поняли сами:
«Слава Богу, что не наследили!»
...Что-то пьяное, видимо, было
В удушающем смраде заката,
Раз слеза по щетине катилась
И спешила в ромашки куда-то.
Раз застило отчаянье душу
Откровеньем хрустального шара, –
Буду я, безусловно, задушен
И разут на руинах пожара.
Не беда, так бывало и раньше
На бескрайних просторах России...
Веселей, твёрже дробь, барабанщик!
Мы уходим – по счастью – босыми.