В Москве жара...Палима, нелюдима.
Сама открыла дверь, сама взошла,
Настигла, встала в круг, пред грозами ловима,
Сама Жара и Ветра Тишина.
В Москве жара под тридцать! Боже правый!
Кто, видимо, донёс тебе во сне,
Что люди встали в очередь за славой
И скупость мысли воздают к тебе.
Ба!...Не гневись! И разбуди Ветрило,
Внеси луч света в эту маету.
Любимые не будут рыть могилы,
Всё ожидая счастья суету.
В Москве жара. Наверное, в такую,
Совсем уж непорочную, корпел
Булгаков:
Мастерство кукует,
где гений даже славы не хотел.