Колченоги , неровны
Строчек робких ряды ,
Приглушают валторны
Их к высотам порыв.
Этот шёпот молельный ,
Не созрев до стиха ,
Станет тихотвореньем :
В том ни йоты греха ,
Да и в чём прегрешенье ,
Если дерзких сердца
Ищут в каждом мгновеньe
Эхо вздоха Творца.