Ах, чем лечить мне пролежни души,
Уснувшей от унылого затишья?
И плоть моя кулем в углу лежит,
Недвижимая, траченная мышью…
Ну почему же в круг мне не войти,
Не отчебучить соло на пуантах?
Мешает что-то! Душенька, прости!
Застыли стрелки на моих курантах!
Проходит жизнь, и строгий объектив
Сканирует витки моей спирали,
И нет меня, я не могу прийти
Туда, где Вы надеялись и ждали…
Я – пасынок немого волшебства,
Которое творится ежечасно,
Все жду я долгожданного родства,
Сам обрываю ниточки бесстрастно…
Наверное, слабеет мой полет,
Неверные я делаю движенья,
Как селезень, разбившийся о лед,
И селезню не будет продолженья…
Такие мысли протыкают сон.
Я – в северной гостинице, на койке.
Здесь нет любви, и вечер обречен
Бессмысленной, мужскою стать попойкой…
Северодвинск. 11.06.07