В красно-чёрном полумраке
стонет ветер обветшалый.
Был когда-то ураганом,
а сегодня – просто вздох.
Прошлогодний остов веры,
остов серый веры шалой,
Не трепещет, не прогнётся, –
может, потому что сдох.
Бывший ветер сел у стенки
и, забившись в уголочек,
Нарисовывает мелом
барабашек по стеклу.
Барабашки осыпались,
пылью плакались в платочек
И мелодией беззвучья
уносились в тишину.
Полупрелые листочки
нервно тискали друг дружку, –
Им хотелось хлопать тлену –
да ладошек больше нет.
Серо-матовый Высокий
крякнул, – да и выпил кружку
С предпоследнею надеждой
самой тёмной из планет.