Не могу читать его стихи.
Не могу.
В них слово режет душу.
Но зарок, что дан был день назад,
я сегодня ночью вновь нарушу.
Обжито пространство, заросли
тонкой кожицей мои былые раны.
Но открыта книга вновь, и лист
режет душу словом.
Это странно.
Да, конечно, странно, но подчас
только эта боль меня спасает.
Я открою книгу в сотый раз.
Он же – Мастер…
Значит, лучше знает…