С утра и до вечера занята голова.
Совсем не вечным занята голова:
обедами, ужинами
рубашками мужниными...
На меня обижаются
рифмованные слова.
Не приходят, не снятся, даже не шлют смс.
В гробу они видели кухонных поэтесс.
А я обижаюсь в ответ,
говорю: ну и нах,
буду самовыражаться
в домашних всяких делах.
Испеку пирог, наведу порядок и чистоту.
Ты придешь уставший,
а я уже тут как тут:
поцелую в макушку,
спрошу как твои дела,
ла-ла-ла
ла-ла-ла
ла-ла...
И не сразу замечу,
что твержу смешной монолог,
что с тех, пор, как ты переступил порог,
все эти атрибуты примерной жены,
как бы это сказать...
измельчали
и никому вообще не нужны.
Так и стою
с поварешкой в левой руке,
и слушаю, как гроза приближается,
и собака на жизнь жалуется
где-то невдалеке.
1.06.2007