Ещё не наступило в членах пробужденье,
Ещё не гонится за мыслею мечта,
Уже не спит моей души боренье,
Любви томленье, духов новожденье,
Истома, нега снится мне пока.
Свой разум отдаю во власть поэта,
И гений твой, и мной уже любим,
Ты - в новый век ворвавшийся кометой,
Собой внеся в умы сиянье света,
Земли не спутник, но уже не пилигрим.
Искусство сЕтей снов и слов сплетений мука
Сознанью ведомо - плетей не жду рубцов,
Сон длится мигом пробужденья в руку,
Смысл жизни - высь, что для других наука,
У истины не сосчитать отцов.
В сложеньи рифм что слышится народу?
Столетье - жизнь, что краток путь словесный?
Спешите же вы жить с поэтом в ногу,
Спешите с ним - его светлы походы!
Ведь путь земной, и он уже - небесный.
Ужель нам гений дан во славу моды?*