черный кофе спозаранку,
шоколад в руке, любовь,
еле слышный, как из танка,
сердца глупенького бой,
что ж ещё во мне осталось,
бродит, к горлу поднялось?
может, светлая усталость,
или ласковая злость,
или томное удушье,
будто на голову - снег?
снова я беру на душу
стих, как самый сладкий грех,
и, ещё не понимая
кто есть кто и где я, - всё ж,
глаз своих не подымаю
на во лбу торчащий нож.