О, с небесным отливом
Букетик цветов.
И точеною строгостью формы
Может это в тебе
От симфоний дроздов
Иль от вечных и сумрачных формул?
Разноцветье душистой,
Неброской травы,
Кою ветер то хлещет, то сушит,
Западает небесным куском синевы
В отворенную русскую душу.